1/31/2010

Poema para Phoebe Prince

Vale la pena que te enteres de esta noticia, que reporta Kevin Cullen en Boston.com

La familia de Phoebe Prince vino de Irlanda a Estados Unidos para que su familia conociera otra cultura. Phoebe de 15 años fue a la preparatoria South Hadley High School en Massachusetts donde inmediatamente fue vista como una advenediza por las “Mean Girls” que se pusieron en su contra porque uno de los jugadores de futbol americano la invitó a salir y para “ponerla en su lugar.”
 Comenzaron a decirle cosas como “prostituta” y "ramera irlandesa" a hacerle la vida difícil en su cara y a través de Facebook. Un día la siguieron, cuando ella caminaba a su casa. Le echaran Gatorade desde un coche mientras la insultaron. Phoebe ya no lo soportó. Cuando llegó a su casa, se metió en un closet y se ahorcó.
 Después de muerta los insultos de sus compañeras continuaron insultándola en su página de Facebook.

Mi amigo Iván Portela, poeta, Cubano-Mexicano con alma irlandés, me acaba de mandar un poema que acaba de escribir a proposito de este tragico acontecimiento: 

Jack, hermano del alma.
He estado escribiendo mucho intensamente mi "Oda a la nueva Irlanda".Pero este poema, que te adjunto, surge motivado por el terrible acontecimiento de una adolecente irlandesa que se ha suicidado en Estados Unidos, cuando sus padres la llevaron a ese país para que lo conociera.Ella se nombra Phoebe Prince.

Me ha llegado muy hondo este caso..Recordé los rostros de las adolecentes que escuchaban atentas mis poesías en Trinty y en UCD. No puedo omitir este sentimiento hacia esa niñez y juventud sana y noble de Irlanda.
Junto a Saint Patrick siempre...!

Gracias, Iván! Aqui reproduzco tu poema:

Qué espíritu selecto vendría en ti preciosa ?
Que corazón terrible anidó en tu existencia ?
Cómo es que no pudiste sumergirte en la ausencia
 y caíste en las sórdidas fauces de la fosa ?

Cómo es que un hada triste, quizás de Daerdra o Liath,
 se deshace en el nudo temible del imperio ?
 Se me parte por dentro en este canto serio
 tu sonrisa impecable de dulce fantasía...
 
Qué ocurre en esas almas perdidas en el sismo,
 en soledad sin nombre , luz de melancolía...
 Desde allá, desde fondo de Baile Atha Cliath...
 
...Vuela una santa niña, luz de Saint Patrick mismo,
 serena como el lago de Glendalow se fía
  y vuela  con sus alas sobre el sol y el abismo.

IVAN

No hay comentarios.: